Soy una veleta. Un chaquetero. Un infiel. Un traidor, si queréis. De marzo a junio, aproximadamente, sólo tengo ojos para un cristalero que reparte balazos bajo el seudónimo de Heisenberg. Para él y para su ayudante, un yonqui con más corazón que cabeza y una habilidad desconocida para meterse en problemas. De marzo a junio, Breaking Bad es la mejor serie de la tele. Pero como soy todos los adjetivos que decía al principio, de septiembre a diciembre pongo por las nubes todo lo que le sucede a un elegante analista de sangre de Miami, mitad hombre mitad bestia, que por las noches no analiza, sino salpica sangre. De septiembre a diciembre, no hay serie en el mundo como Dexter. Y ahora, ¿en qué mes estamos? Pues ya sabéis, a disfrutar de los primeros minutos de My Bad, primer capítulo de la quinta temporada de la mejor serie de la parrilla: Dexter. A-lu-ci-nan-tes.

Policía: Señor, ¿ha llamado usted a la policía? Señor, ¿qué ha pasado aquí?
Dexter (voz en off): He visto morir a 67 personas. En el momento de la verdad los miraba a los ojos y sabían lo que yo sabía: tenían lo que se merecían. Pero qué pasa cuando eso no sucede. Si no tienes lo que te mereces. Si lo que mereces es el sueño americano, niños alrededor, un marido que te quiere. Qué pasa si lo mínimo que mereces es un ser humano real y lo que obtienes… es a mí.
Policía: Señor, nos vamos a tener que llevar al niño ahora. Señor, entrégueme al niño.
Debra: ¿Qué estás haciendo? Homicidios de Miami. Apártanse coño. ¿Qué ha pasado?
Dexter: Rita está dentro. He sido yo.

Saboread este caramelo, que las temporadas pasan volando…